летит пепел зеленый страниц,твердый, как слезы алмазных птиц,перешитый булатным булавкой-пером,

летит пепел зеленый страниц,

твердый, как слезы алмазных птиц,

перешитый булатным булавкой-пером,

как дневник иностранный в невиданный дом.

покривило щеколды, разрушился свет

за медово-холщовыми окнами. ветер зашел

больше тысячи дней уж как, зажил будто бы

и у так, — вот висят его мудрые морды,

медные как цветы, как долгие пёсьи

пески и звон колокольный в моем

бесчеловечно расстроенном городе,

где теперь только для одного жильца, —

для иностранного гражданина, —

новые годы, и все идут от его

настоящих лица и имени.